Año 1953
Con mi pincel de cien dedos
mojado en rojo, en color,
creo
La tortura exasperante de mil sueños
que burbujean precisos en la niebla,
tornasol.
Son flores de hojas partidas
flores de jardín que amó
¿Jardín de las flores muertas?
¡No!
¿Jardín de las flores vivas?
¡No!
Jardín de flores sin alma,
negras flores, negro sol,
flores de infierno, malditas
agua hirviente
creo yo,
con mis dedos escarlata,
apretando un corazón.
Cien sueños de horror escritos
en lo blanco de mi almohada,
con un pincel, llagador.
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